Letra: Las cosas que pasan (Piero)

Las cosas que pasan
(Piero)

Que lindo es sentarse en la puerta de un bar
y ver a Buenos Aires, pasar y pasar.
 
Pasa un cartero en bicicleta,
con telegramas color violeta.
Un patrullero de la policía,
que busca un chorro hace quince días.

Pasa el lechero con cara de nada,
vendiendo leche contaminada.
Un escribano serio y cerrado
tirándole besos a un abogado.
 
Pasa un político con paso corto,
añorando el congreso con aire absorto.
Pasa un vampiro buscando una mina,
pero lo violan pasando la esquina.
 
Pasa el verdugo con su picana
y al tiempo que pasa me mira con ganas.
Pasan dos tuercas corriendo picadas,
se cruza una vieja y la hacen pomada.
 
Pasan los taxis y los colectivos,
la secretaria del ejecutivo.
Un jubilado tangodeante,
Jorge Luis Borges, la niña y su amante.
 
Los siete locos, los contrabandistas,
los buenos hombres, los masoquistas.
Las prostitutas con sus pianistas,
las curanderas y sus analistas.
 
Pasa una niña de mil apellidos,
vendiendo celosa a los desposeídos.
Pasa una banda de criminales,
en sus hermosas motos policiales.
 
Pasa un Mercedes con chapa extranjera,
llevando la amante de un tipo cualquiera.
Pasa un Mercedes con chapa oficial,
llevando la amante de un general.
 
Pasan oscuros los empleados,
clavándole el codo al tipo de al lado.
Pasan oscuros los tipos de al lado,
clavándole el codo a los desocupados.
 
Pasan corriendo los estudiantes,
porque los persiguen los vigilantes.
Pasan corriendo los vigilantes,
porque los persiguen los estudiantes.
 
Pasa un obrero en alpargatas,
con veinte pesos que es toda su plata.
Pasa el Ministro de Economía
le dice: “Mijito no hay más plusvalía”.
 
Pasan los locos, pasan los cuerdos,
si no les das corte te dan con el fierro.
Una señora con traje escotado,
un cura la sigue y cae en pecado.
 
Pasan los presos con aire de muerte,
pasan llorando su triste suerte.
Paso yo mismo y me veo sentado…
mirando la gente que pasa a mi lado.
 
Pasa la guardia del Presidente,
los sables al aire todos dementes.
Pasa la historia de nuestra nación,
siglo tras siglo sin solución.
 
Pasan los gatos, pasan los perros.
Pasan los vivos, pasan los muertos.
Pasan corriendo, pasan zumbando.
Pasa el silencio, pasa gritando
 
Pasa el país y el continente.
Pasa mi vida estúpidamente.
Mientras estoy en la puerta de un bar,
viendo a Buenos Aires,… pasar y pasar.


Compositor: Jorge Shushen
Letra: Las cosas que pasan (Piero)
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